En la vastedad de una novela

o el espacio de una poesía;

en los abrazos de una amada,

o el oído presto a la familia;

en el agrio fruto de las labores

o el dulce fruto de los amores;

en los secretos susurros nocturnos

o en las verborreas vespertinas.

¿En dónde vamos a dejar la huella

cierta de este intento único

que un buen o mal hado nos ha dado?

¿No somos vos y yo parte de lo que

explora lo que significa el ser?

¿No somos vos y yo lo que escapa

del vacío, la nada absoluta?

Por eso te escribo estas líneas,

porque cualquier día vos vas a leer

que aquí estuve y ya no estoy;

y si no te dejé nada, mi igual,

¿para qué mi deceso aplazado?